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Pic: by Masson.


Me paso las mañanas, las tardes, las noches, quitándole las arañas a mi tutú.
Lo tenía en un baúl antiguo, y el otro día, limpiando el desván, lo encontré. Ahora he decidido aprender a bailar, incluso a cantar si hace falta. Voy a encontrar mil excusas para usar mi tutú cada día.
¡Casi me saltan las lágrimas al verlo! Estaba ahí, envuelto en telas rotas, pero conservaba la suavidad con la que fue guardado.
Cuando era una niña me encantaba, pero no pude apreciar todos los pequeños detalles que tiene entre las costuras. Ahora es diferente.
Él no puede venir siempre conmigo, claro. Y cuando lo dejo en casa, le hago un escudo especial para que no vuelvan a picarle.

Pic: by Kingman.








Reflexión XVI:

Es jodidamente adorable. Y digo jodidamente porque no quiero sonar muy cursi, pero aún así no consigo restarle florecillas y nubes.

Discúlpame porque me parezca gracioso que te creas parte del asunto, del Arte. Porque me ría de tu “profunda” literatura. Es que creo que sólo eres una idealista que se lo pasa bien con algo de pintura y un par de lienzos. Que te sientes especial por vivir entre pinceles, pero, si te paras a pensarlo, te hace falta más. Como a todos.
Sí, a estas alturas tiene bastante mérito que sigas soñando. Pero eso no hace que seas mejor.
Créeme, esto es una sincera disculpa, no quiero parecer maleducada pero es que me resulta imposible controlar esa sonrisa que se me dibuja en la cara cuando encuentro a personajillos bohemios cosmopolitas como tú.
Entenderé que tengas tus discrepancias acerca de este tema, que te pongas excusas para no sentirte identificada con esto, que quieras seguir “siendo Arte”. Puedes llamarlo como quieras, de verdad, no voy a sentirme ofendida.

Por lo demás, llámame cuando quieras, estoy en mi casa teniendo un infarto.



Pic: by Max Ernst.

A veces llevo pantalones, a veces no. A veces duermo de pie y otras veces en el suelo. Lo malo de estar tan vivo es que te mueres cien veces. Yo ya llevo noventa y nueve, o cerca debe de estar.
Me he caído corriendo por la nieve, he muerto. Me he ahogado en el mar. He saltado sin paracaídas. He bebido de todas las botellas que he encontrado en mi cocina, sobre todo de las que tienen colores raros y advertencias que no entiendo. He puesto los dedos sobre las llamas, y me he quemado también.
He vivido muertes dulces, muertes feas, muertes con chispa, muertes mortales.
He sufrido las mías y las de los dos.
Sí, lo he hecho. Porque he vivido, casi cien veces.





Pic: by Schiele.

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styling : maria manrique
make up: nacho sanz
photo: josep alfaro


http://fotografodemoda.josepalfaro.com

Existe algo muy importante, algo sobre lo que nunca has escrito. Algo que te quema las palabras, te deja sin ideas. Que crea un vacío que te hace derrumbarte en cualquier momento y lugar. No avisa.
Se va, respiras; vuelve, caes. Así de sencillo.
Y ni canciones que hablen de ello, ni amigas, ni amigos, ni novios, ni novias, ni nada. Ni padres, ni hermanos. Nada. Tal vez algún libro de los que te da miedo abrir.
Eres lo que no quieres ser, lo que criticas, el objeto de todas tus quejas, tus miedos.
Conformismo sin remedio, sin solución inventada.
¿Y esto desde cuándo? Desde siempre. Y ¿por qué? Por tonta, por ver películas, por soñar, por abrir los ojos, por dejarte llevar.
En ese caso bien, supongo. A ver qué remedio.




Pics: Valencia Fashion Week Party @ MIA.