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Siempre se sienta dos filas delante de mí, pero no lo hace de manera intencionada. Le gusta esa mesa porque, en unas horas, será la primera en recibir los cálidos rayos del sol de primavera.
Toma asiento, y en el mismo instante en que sus piernas entran en contacto con la silla, ella ladea su cabeza hacia la derecha y se quita la bufanda, en un gesto nada torpe, aunque sí, tal vez, demasiado sosegado. Siempre se mueve así, como si todo a su alrededor funcionase a otra velocidad. Como si no tuviese prisa por vivir. Después de esto, su respiración se acelera, en un intento de encontrar la calma rodeada de tanta gente desconocida, y lloviendo al otro lado de la ventana. Saca un espejo de su bolso y se mira los ojos, buscándose a sí misma en medio de tanta hostilidad, esperando encontrar silencio. Y, en el reflejo, yo adivino que hoy tampoco ha dormido bien, aunque su mirada es inquieta, y el bailoteo de sus pestañas es el de todos los días.
Agarra un bolígrafo, lo hace con fuerza, y la punta de sus dedos se enrojece levemente. Y aunque puedo apreciar que no se siente bien, sigue transmitiendo serenidad, a pesar de los nervios, que tensan su silueta.
Cuando coge ese bolígrafo, y posa su otra mano sobre el papel en blanco, lo hace con una intención, a mis ojos, evidente. No es un gesto vacío. Cierra los ojos un instante, suspira, y se pregunta quién es. Y en el momento en que la tinta mancha su libreta, ella se muerde el labio, y su vista se humedece, consciente de las consecuencias de sus actos, de su responsabilidad. Ya no puede borrar esa pequeña sombra. Ya no hay marcha atrás. Los valiosos instantes de inmadurez que aún puede disfrutar por las mañanas, se desvanecen poco a poco tiñendo su cuaderno de palabras azules y frías.


Pic: Magritte

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