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Pic: Edgar Degas

Las últimas horas habían transcurrido lenta y dolorosamente, y el llanto había irritado sus mejillas. Su desconsuelo le había envejecido como años, sometiéndola. No sabía si tenía algo que lamentar. No entendía el por qué de tanta angustia. No veía luz al otro lado de esa vida, su vida, malgastada hasta ese instante, de su tedio, y de los miedos ajenos, que corrompían su armoniosa realidad.
Con el corazón encogido, los nervios crispados, y un gesto estremecedor, se había abandonado en ese rincón incomodo, que le atrapaba como arenas movedizas, oprimiendo su pecho, estremeciéndole, ahogándole.  No había un centímetro de su piel que no estuviese ardiendo, y en vista de aquella decadente situación, confiaba en ser capaz de soltar una carcajada, aunque solamente durase un instante. Un deseado instante de alivio. Si lo conseguía, quizá, después, se aclarase la garganta, mirase al techo, e intentase trepar por las paredes de su desesperación y subir hasta un lugar seguro, fuera de sí misma, como siempre.

2 comentarios:

  1. Fan tuya y de tu blog.
    Ps: esa pintura es un laberinto visual apasionante.
    Mua

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  2. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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